Le soleil s'est couché dans mon café. J'ai beau touiller, remuer, racler, il refuse de s'éteindre. Je suis donc là, éclairé du dessous, la cuiller aux abois et le sucre déconfit, à écrire des mots fous entre deux photos floues. J'attends le jour pour entrouvrir la porte, mais quel jour ? Son astre est en poudre et ne veut me laisser ! Devrais-je jeter par la fenêtre mon breuvage sans âge ? Il faudra bien m'y résoudre... A moins qu'un clair de lune de miel prenne la main de ma tasse pour une nuit de noces bien élevée au dessus de la ville, et que tous deux se cassent de mon bureau de jouvence, me laissant enfin seul à rêver de la mienne.