Jour de fête

C'était son anniversaire. Les bras chargés d'offrandes, toute la famille papillonnait autour de lui. Pour l'occasion ils avaient revêtu leurs plus beaux atours, discrets cette fois : pas de couleurs criardes comme à l'accoutumée. Même leurs cadeaux paraissaient sobres et élégants. Il faut dire que, le plus souvent, leurs cadeaux... Bon, il ne leur en voulait pas, ils ne le connaissaient pas autant qu'ils le croyaient et puis, après tout, lui, se connaissait-il autant qu'il le pensait ? Bref... Une fois leurs chrysanthèmes déposés, il attendit qu'ils se retirent puis, dès les premières pelletées de terre, dans le noir, il prit un dernier ver pour tenter d'oublier qu'il était mort.

Caricature ?

Patrick Cassagnes aime se faire rotir le dos au deuxième degré à la Grande-Motte sur la plage située entre le parking et le centre Leclerc en lisant le dernier Marc Lévy ou Serge Musso tout en écoutant à donf le dernier tube RnB d'une quelconque blondasse siliconée tandis que sa belle-mère fait des pâtés avec ses gniards fort braillards tout en ayant un oeil sur sa Rolex de contrefaçon afin de ne pas louper Claire Chazal, un max de morts aux infos et la primetimerie de TF1 en se goinfrant de knackis barbecutées et de Ricard en tongs ensablées et t-shirt Johnny.

Opération portes fermées.

Elle avait décidé de se couper du monde. Comme ça, sans préavis. De son bureau Ikea fin XXè, elle sortit une agrafeuse gris clair qui stagnait tristement dans un des tiroirs, entre deux lettres d'amour. Elle la remplit consciencieusement de ces petites choses acérées à trois côtés qu'on nomme agrafes (d'où le nom d'agrafeuse) puis commença avec patience à clore tous ses orifices naturels de ces sutures cuivrées. Pour s'arrêter enfin de hurler, elle termina par la bouche.

... La plupart de ceux qui passent ici et sur mon blog n'ayant absolument rien à dire sur rien (ou si peu) qu'aujourd'hui j'vais pas m'faire chier (voir ci-dessous). Le néant sera peut-être plus propice à vos réflexions.

Eclipse

Immobile au creux de la forêt, il fixe depuis un long moment la périphérie d'une étoile, scandant une ballade les mains chargées de mousse. Il bouge enfin, anxieux. Les yeux en orbite, il se fraye un chemin en suivant une fourmi qui le conduit docile sur la Grand Place inanimée. L'étoile est morte depuis trop longtemps. Il se couche, bras en croix, et se fond à l'asphalte en éternuant des larmes aux rues avoisinantes tandis qu'un quidam ému lui offre, en passant, quelques regrets éternels et une clochette de muguet.